ea îi muza mea distinsă din atâtea zile,
doar ea ştie să m-alinte
şi doar ea aduce al meu ghinion.
Îmi urăsc starea de veghe căci e plină
de desmăţ.
totul este calm şi paşnic însă când adorm
şi-ncerc să-nvăţ
să mai rezist o zi, o noapte,
căci frigul îmi provoacă frig
şi greaţa îmi şopteşte-a moarte.
Zbiară singur un acord prin măduvă,
iar eu încerc să scap de el prin ignoranţă,
dar alunec: în deşert nu e speranţă.
Deşi îmi pare-a melodramă tot ce scriu,
este o formă de protest.
urăsc să scriu şi să mă plâng,
când în final eu sunt doar un copil nătâng.
am simtit un fior in timp ce citeam asta..
ReplyDelete